Neïra

El día que te conocí nevaba. No de un modo bonito, sino con pequeños copos tan finos que ensuciaban el suelo al tocarlo. La ciudad parecía más gris que nunca, incluso con el color de las luces navideñas, pero tú apareciste cruzando la calle e hiciste que no importase. —¿Tienes fuego? —me preguntaste. Tenías los ojos de miel y la sonrisa torcida. —No fumo. —Ya. Yo tampoco. Me reí. No sé cómo lo supiste, pero enseguida te diste cuenta de que era de esas. De las que dicen que no fuman y acaban las noches de copas y olvido con un cigarrillo en los labios. ¿Tan predecible yo? ¿Tan astuto tú? —Bueno. O quizá sí. Pero no tengo fuego. Sonreíste con malicia y oí tu voz sin que abrieses la boca. «Yo no estaría tan seguro de eso.» También sentí un calor repentino en el cuerpo. Después señalaste con un gesto a un hombre que esperaba a que el semáforo se pusiera en verde a un par de metros. —Vamos, puede que él sí. Y te seguí. Así. Sin más. Sin conocerte. Sin comprender por